В детстве очень я любила сказу про Русалочку. А сейчас ненавижу. Потому что один и тот же сценарий, из раза в раз.
И превратилась она в морскую пену, блядь.
А на следующий день пошла в универ и на работу, потому что то, что ты ходишь по ножам - нифига не оправдание, чтобы не делать ничего, что должен.
И как быть ярким и теплым солнышком, которым я так хочу быть, если все, что я сейчас могу - это курить десятую сигарету и давиться слезами?